Die Fastenzeit beginnt und ich denke an Gottes Zärtlichkeit und Barmherzigkeit. Diese Wüstenzeit ist eine Zeit der Barmherzigkeit. Gott sieht mich mit Mitgefühl und Barmherzigkeit an und liebt mich, so wie ich bin, bedingungslos. Er kommt in mein Leben, damit sich mein Leben verändert und besser wird.

Mit dem Aschermittwoch beginnt eine neue Reise durch die Wüste. Warum brauche ich die Asche, um zu gehen? Ich könnte beginnen, ohne dass mir jemand die Asche auf den Kopf streut. Die Asche spricht zu mir vom Tod, vom Vergessen, vom verzehrten Feuer, vom zerstörten Leben, von der Einsamkeit, von der Hilflosigkeit. Warum muss ich mir Asche aufs Haupt streuen? Warum brauche ich sie?

Warum erhalten wir zu Beginn der Fastenzeit Asche?

Und dann lese ich ein Gedicht, das mir etwas Licht auf diesen ersten Tag meiner Fastenzeit gibt: „Grüne Blätter sind meine Tage. Blätter, die jeden Herbst fallen. Sie sind Bäume, die sich erheben, und Wurzeln, die sich eingraben. Meine Gegenwart ist Vergangenheit und meine Zukunft ist Geschichte. Ich kann meine Schritte nie zurückverfolgen, ich kann nur neue Wege gehen. Lernen ist immer möglich, das Verlernen schmerzt tief. Manchmal geschieht Vergessen, manchmal tut die Erinnerung weh. Ich weiß nicht recht, wie ich anfangen soll, die Tage neu zu weben. Nach den grausamen Niederlagen, nach dem Tod, der Leben schenkt. Jemand erinnert mich dann daran, dass nur das Sterben mich rettet und der, der liebt, Leben schenkt. Das ist es, was es bedeutet, wiedergeboren zu werden. Immer ein wenig zu sterben, um wieder Leben zu schenken.“

In diesem Moment verstehe ich die Bedeutung dieser Asche. Eines Tages waren es grüne Olivenzweige, die zu den Füßen Jesu niedergelegt wurden. Als er in Jerusalem einzog, bereit, sein Leben zu geben. Jetzt sind sie gesegnete Asche. Sie erinnert mich daran, was mein Leben ist. Heute ein grüner Trieb, morgen nur noch Vergessenheit. Deshalb ist es gut für mich, die Asche zu empfangen, denn ich habe eine übertriebene Neigung zum Vergessen. Ich erinnere mich nicht mehr an die Niederlagen und ich glaube, dass ich immer gewinnen werde – grüne Zweige, grüne Blätter fest am Ast.

Da ich klein bin, brauche ich die Kraft dieser Asche

Die Asche zeigt mir, dass mein Leben erloschen ist und stirbt. Das Leben, das sich nicht selbst gibt und stirbt, um Leben zu geben, ist nicht lebenswert. Ich kleide mich in diese Asche, die mich nicht verschönert, sondern demütiger und ärmer macht. Es ist eine seltsame Asche, die meine Seele mit Licht füllt. Ich muss diese Zeit der Wüste, der Fastenzeit, diese vierzig Tage beginnen. Ohne diese Realität der Liebe, die sich selbst gibt, stirbt und ihr Leben gibt, hätte es keinen Sinn, barfuß durch die Fastenwüste zu gehen. So vergesse ich das Wichtigste nicht: Ich bin nicht Gott, ich bin nur ein Mensch. Ich bin arm, und ich kann nicht alles allein tun.

Ich gehe barfuß durch diese aschebedeckte Wüste und erinnere mich daran, dass ich ein Kind bin, dass ich ein Sohn bin, dass ich bedürftig bin und dass eine Sehnsucht nach Unendlichkeit an meiner Seele klebt. Als ich die Asche empfange, höre ich, dass ich Staub bin und dass ich zu Staub werden werde. Und dann höre ich auf, mich um so viele Dinge zu sorgen, die mir den Frieden rauben: Warum belaste ich mich so sehr?

Die Kleinheit ist der Zustand eines Sohnes, den ich von Geburt an erhalten habe. Wenn ich ein Sohn bin, brauche ich einen allmächtigen Vater, der mir Leben gibt. Und weil ich klein bin, brauche ich die Kraft dieser Asche, die mich daran erinnert, wer ich bin.

Warum leben wir in dieser Fastenzeit?

Albert Espinosa kommentiert: „In jedem kleinen Feigling steckt ein großer, mutiger Mann. Alles wird sich zum Guten wenden. Wenn man es aus der Nähe betrachtet, ergibt das Leben manchmal keinen Sinn. Man muss einen Schritt zurücktreten und es aus der Ferne betrachten, mit einem großen Lächeln.“ Die Fastenzeit hilft mir, ein wenig Abstand zu meinem Leben zu gewinnen, um es mit Sinn zu betrachten. In diesem Bogen, der von meiner Geburt bis zu meinem Tod führt. Dann sind die Probleme nicht so ernst und das Leben ist so viel mehr als die gegenwärtige Angst.

Ich muss einfach mehr an Jesus glauben, an sein Wort und mein Leben ändern, wachsen und besser werden. Dafür ist mir diese Zeit gegeben. Und die Asche ist ein Segen für mich. Es ist wie Gottes Blick auf mich, der mir sagt, wie wertvoll ich in seinen Augen bin. Ich bin nichts, ich bin klein und gleichzeitig bin ich der größte Schatz, den Gott betrachten kann. Die Asche lehrt mich, meinen Horizont nicht einzuengen. Ich öffne ihn, er ist viel weiter. Ich bin für den Himmel gemacht, während ich im Staub der Wüste auf dem Weg nach Ostern gehe.

*Auszug aus der Predigt für den ersten Fastensonntag, 21. Februar 2021. Siehe den vollständigen Text hier.